Tengo el poder de distinguir un pulóver Genoa de mujer entre una multitud. Y cuando veo uno le digo a la persona que tenga al lado: “¡Esa mina se viste en Genoa!”

Mi profesora de análisis matemático usaba uno. Cuando la vi por primera vez le dije a mi ex-novia y acordamos que debo ser el único hombre heterosexual que sabe distinguir una marca de ropa de mujer entre la multitud.

Pista: buscá los pulóveres repletos de lana con colores llamativos entrelazados.

(Soy observador)

Tengo el poder de distinguir un pulover Genoa de mujer Genoa entre una multitud. Y cuando veo uno le digo a la persona que tenga al lado: “¡Esa mina se viste en Genoa!”

Mi profesora de análisis matemático usaba uno. Cuando la vi por primera vez le dije a mi ex-novia y acordamos que debo ser el único hombre heterosexual que sabe distinguir una marca de ropa de mujer entre la multitud.

Pista: buscá los pulóveres repletos de lana con colores llamativos entrelazados.

(Soy observador)

También fui una vez a cenar a Puerto Cristal, el de Puerto Madero.

La salsa blanca es muy mantecosa.

(Aj… asco)

Recuerdo hace años que íbamos toda la familia a cenar a un restaurante tano llamado Proscuito.

Alguien me comentó que significa “jamón” en italiano.

Me pregunto si seguirán teniendo al tipo del pianito todavía.

(Cómo rompía los huevos)

Recuerdo que hace años los medallones de jamón y queso Granja del sol tenían una salsita roja muy rica.

Eso ya no existe.

(Entre eso y la sopa de espinaca que Knorr ya no hace… la vida no es la misma)

Cuando era muy chico quería ser adulto, aunque no recuerdo por qué.

De hecho, ahora que lo pienso, siempre quise ser más grande. Y siempre tuve más afinidad con los adultos que con mis pares. (Bah, “pares”. Por llamarles de alguna forma…)

Supongo que en el fondo siempre supe que las respuestas estaban en la experiencia obtenida al crecer. Y quizás por eso siempre escuché atentamente los consejos de abuelos y padres. Desde el inicio me resultó obvio que aquél que fuera más grande que yo sabría más por el simple hecho de haber vivido por más tiempo.

Qué imbécil sería si teniendo acceso a toda esa sabiduría la hubiera desaprovechado.

Cuando estaba en el secundario, al terminar cada clase de Educación física pensaba: “Ahora es cuando más falta para volver a tener esta clase de mierda.”

Siempre me incentivó ese pensamiento.

Me pasa algo con los ejercicios de análisis matemático.

Cada vez que empiezo a hacerlos, automáticamente bostezo. Cada dos minutos.
Es incontrolable.

Y siempre fuí así: en las clases de contabilidad del profesor Vaamonde me acuerdo que bostezaba con una garra tremenda. Marcaba los bostezos en el banco. Era un embole.

(Pero él era un gran profesor. Y una excelente persona. Eso es invaluable)

Hace como un año entré al Museo de Bellas Artes (ese que está frente a Plaza Francia, de tono rojizo) y miré los cuadros.

Fue rápido. Porque me sentía levemente incómodo. Para empezar no estaba vestido para la ocasión. Además no es muy común ver a alguien de dieciocho o diecinueve entrar a un museo y mirar los cuadros, cosa que llama la atención y me molesta.

En fin, el lugar tenía un piso de parquet y había turistas por doquier. Alguna que otra pintura me gustó pero no lo disfruté por esa sensación de incomodidad.

Un día tengo que volver y dedicarle una hora a ese lugar. No es muy grande y no me cobraron aquella vez, así que asumo que se mantendrá gratuito.

(Aunque no me sorprendería que me quisieran sacar unos mangos)

Hablarle —si la casualidad nos junta— a la chica vestida con estilo y que usaba un iPod con la que una vez crucé miradas en el super del chino Mario.

Yo tenía la camisa negra, ella estaba muy bien vestida. Tenía estilo. Estábamos completamente fuera de lugar en ese ambiente, pero los dos parecíamos venir del mismo lugar.

(Aunque terminamos en lugares muy distintos)

Hace años vi a Raúl Portal saliendo de un taxi para entrar al conocido consultorio médico de Callao 25.

Es más petiso de lo que parece.

(Siempre encuentro “famosos” en Callao)

Ayer hablé del Puente de la mujer y al final obvié —a propósito— contar un recuerdo que tengo de él.

En ese momento estaba caminando cerca de la punta del puente con mi —entonces— novia. Al comenzar a caminar por ahí ella me dice algo como “Quiero que me beses ahí, así cada vez que mire el puente me voy a acordar de este momento”. Cómo no, señorina.

Y la besé a mitad del puente, creando un recuerdo perfecto que me persigue cada vez que camino por esas maderas mal barnizadas.

Luego toda la relación se terminó, pasamos más de diez meses por nuestra cuenta y volvimos a intentarlo por última vez pero fracasamos nuevamente, dejándonos de llamar o de hablarnos.

Y cada vez que paso por ahí me pregunto para qué mierda viví ese momento si al final ahora no somos nada. No somos amigos, no somos novios, no tenemos ni ganas de vernos. Siento que todo ese momento fue al pedo.

Y esa sensación de “perdí mi tiempo en esta relación” me persigue con cada fracaso amoroso. Esta es una de las razones por las que cada vez que veo una chica en la calle y siento la necesidad de hablarle pienso en las cosas que pasé antes y las experiencias que tuve.

Nueve de cada diez veces sigo caminando sin mirar atrás, porque no quiero crear más recuerdos perfectos como los del puente.

Creo que comenté esto antes, aunque no estoy seguro. Por las dudas lo dejo registrado para las generaciones futuras.

Hace años quise traducir Blockbuster. Lo traduje como “el bastardo de la cuadra” porque pensé que “buster” era bastardo. Y “block” es cuadra.

Bueno, no. No es así.

Resulta que la traducción sería “éxito de taquilla” o “gran éxito”. Blockbuster es una palabra que se usa para describir ese tipo de éxito en el cine, particularmente.

De todas formas, sigo diciendo “voy del bastardo de la cuadra” para referirme a que voy a alquilar algo a Blockbuster.

Recuerdo hace como un año que había dos chicas con uniforme de colegio privado en el colectivo 12.

Una se bajó al rato pero quedó la amiga, que además llevaba a su hermanita. Así que cuando ella se disponía a bajar cerca de Montes de Oca como yo, le pregunté por la amiga, que era la morocha que había estado mirando todo el viaje.

(Era una morocha linda y se cruzó en mi camino. Hacé las cuentas.)

Entonces le dije a la rubia amiga que estaba con la hermanita:
-”Disculpame, quedaría muy desubicado si te pido el msn de tu amiga?”
-”Y si, la verdad que sí…”
-”Ajá…”
-”Y además tiene novio”
-”Ah, ok, ok. Hay ciertos códigos que yo no rompo”
-”Me parece muy bien”

Toqué el timbre y bajé en mi parada.

Quiero aclarar una cosa. Para mí hubiera sido peor no haber dicho nada que lo que hice. (O sea, haberlo intentado y salir con las manos vacías.)

Lo intenté, y eso dejó mi conciencia tranquila. A diferencia de muchas otras veces en el pasado, cuando me quedaba mirando y me preguntaba qué hubiera podido pasar.

Por lo menos ahora ya no me importa si la mina me da la hora o no. (Y esa es precisamente la clave de todo)

Hace como un año cuando cursaba el CBC, le aposté a unas compañeras de la facu que iba a aparecer al día siguiente con pochoclo. No me creyeron.

Al día siguiente estábamos comiendo pochoclo en clase de Análisis Matemático. Y desde ese día los profesores de esa cátedra me tienen fichado.

(Valió la pena, me puse de novio con una de ellas, pero todo se fue al carajo porque ella no era una gran persona, ni de lejos mi “mujer ideal”. En fin… recuerdos)

Una vez me crucé a Pancho Ibañez en Callao. Y hablamos. Me cae bien.